Где-то сейчас женщина вдевает нитку в иголку, чтобы пришить пуговицу к пальто умершего мужа. Ее слёзы падают на ткань, но она шьёт. Не потому, что хочет сохранить память, а потому, что завтра наденет это пальто и пойдет в парк, где они целовались. И ветер, пробегая через дыру от пуговицы, будет свистеть их песню. Ту самую, что играл уличный скрипач, когда они были молоды и бессмертны.